Como atravessar uma crise durante o tratamento, ou onde encontrar o teu Deus pessoal

Alguns leitores com quem trocava mensagens adoeceram com a chegada do outono. Uns já estavam em tratamento biomecânico, outros preparavam-se para começar e outros tiveram simplesmente um agravamento. Em suma, muitos entraram em crise, embora estivessem a aguentar-se admiravelmente. Estas pessoas, que tanto me inspiram a continuar este blogue e que, aliás, têm um grande sentido de humor, deram-me a ideia de escrever um artigo sobre como viver e atravessar uma crise. Destina-se a apoiar quem passa por uma durante o tratamento biomecânico, independentemente das formas descritas neste arquivo.

Quanto mais destroçado estavas no início, mais recebes no fim. Arrisco-me a ser mal compreendida, mas não posso evitar este tema: no processo de juntar os seus pedaços, uma pessoa recebe inesperadamente muito mais do que saúde física. Não vou ensinar ninguém do alto da minha experiência — para muitas pessoas que conheço, tudo aconteceu e continua a acontecer de forma muito pior e durante muito mais tempo — nem repetir a recomendação banal de seguir em frente e não desistir. Quero apenas partilhar, mais do que reflexões, sensações que surgiram durante a crise, tanto em mim como num bom amigo meu, osteopata, cujo processo de tratamento foi muito mais duro. As imagens aqui presentes nasceram das minhas sensações pessoais do que estava a acontecer. Penso por imagens, por isso o relato pode não ser muito claro; vou simplesmente tentar escrever como sinto.

O meu ponto de partida

Para quem não conhece o meu historial: quando tinha vinte anos, um ortodontista extraiu-me um canino inferior ligeiramente apinhado, fechou depois esse espaço com um aparelho fixo e retirou também um dente do siso saudável, por o considerar um atavismo desnecessário. Como se tornou claro mais tarde, a minha mandíbula deslocou-se e desenvolvi disfunção da articulação temporomandibular. Nessa altura, ainda era mais ou menos possível viver, embora com limitações às alegrias da vida.

Tudo mudou bruscamente após uma intervenção rude de um terapeuta manual. Depois da nona sessão desse tratamento, uma mudança súbita na estrutura do meu corpo, sobretudo na região do pescoço, lançou-me num estado de choque. Começaram ataques de pânico intensos, que duraram oito meses. Nunca os tinha conhecido e nunca os esquecerei. Uma vez, já no limite das minhas forças, cheguei a ver «a luz ao fundo do túnel»: o meu corpo dissolveu-se em direção a algo maior do que eu, e pensei que estava a partir ao encontro de Quem vocês sabem. Estava tão exausta que já não restava medo.

Mas, depois de duas horas de esquecimento, ternura e dissolução num calor e numa aceitação envolventes, fui atirada de volta, de forma brusca e cruel, para o caos de um corpo arruinado. Não há poesia nisto: não consigo chamar-lhe outra coisa. Não consigo descrever o desespero que se sente. É difícil descrever algo que já passou há tanto tempo, mas lembro-me de me sentir como um animal indefeso arrastado para o abate. Durante os ataques de pânico noturnos, sentia um terror da morte selvagem, desumano, animal, primitivo, como um animal a quem estão prestes a cortar a garganta. Depois de mais de dois meses nesse estado, uma receita médica permitiu-me comprar uma reserva considerável de analgésicos fortes. Não queria usá-la; queria desesperadamente viver. Mas sentia-a como uma garantia para um momento extremo, se o sofrimento se tornasse insuportável e eu já não tivesse forças para o aguentar.

Como a morte parecia uma libertação, durante os ataques de pânico rezava para que me levassem. Mas, sempre que chegava a madrugada, ela trazia-me de volta para aqui, estranhamente com mais força e mais vontade de viver. Perguntei mil vezes como aquilo me podia ter acontecido: tinha entrado no consultório de um médico em quem confiava como uma jovem cheia de vida e de planos, e, em poucos dias, saí de lá de rastos, completamente arruinada. Muitos de vós que passaram por uma situação semelhante de traumatismo súbito conhecem isto: num instante, a vida muda para sempre e não há volta atrás. É difícil perceber isso e ainda mais difícil aceitá-lo quando se está meio fora de si. Se continuas a ler, provavelmente também te aconteceu, mesmo que de forma gradual, ao longo de anos. Sabes como a dor e a loucura podem ser desumanas e insuportáveis.

Num estado destes, queres desesperadamente agarrar-te a alguma coisa para manter a sanidade, e por isso agarras-te ao passado. Lembras-te de quem eras, amaldiçoas quem te fez mal e recusas reconhecer o que já aconteceu. Foi difícil para mim aceitar que procurar culpados, recordar e analisar com a cabeça já era inútil. Aconteceu. Estás onde estás. Só podes partir deste ponto. É como dares por ti ferido na taiga, numa noite de inverno, e rastejares semiconsciente no frio feroz, sem sequer saber em que direção ir.

À procura de uma saída

Continuei, de facto, à procura de formas de sair dali, de voltar a um estado normal e à vida. Não as encontrei em hospitais, clínicas ou consultórios de médicos caros. Como muitos de vós, encontrei muitos olhares de lado e muita incompreensão. Diziam-me que estava tudo normal e que o que acontecera depois de uma «massagem» não era nada, porque até os bebés as recebem. Percebi, horrorizada, que os médicos, mesmo os eminentes, realmente não compreendiam o problema. Diziam-me que era tudo autossugestão e que devia viver, amar e alegrar-me. Mas não desisti. Quando este pesadelo vem todas as noites, não resta senão continuar a mexer-nos e a procurar por todo o lado para sobreviver e, por fim, confiar apenas na intuição e no que sentimos por dentro, em vez de confiar em cientistas agarrados a dogmas científicos cobertos de bolor.

O mais assustador é que nem as pessoas próximas veem ou compreendem o teu estado. Diziam-me que eu parecia a mesma, apenas um pouco triste. Mas eu vivia numa tensão desumana: não apenas uma compressão negativa, mas uma compressão de menos vinte. Lembro-me de uma frase de um homem numa antiga página de discussão: enquanto ele sofria de dor, a mulher estava sentada ao seu lado, mas, na sua dor, ele estava sozinho. Esta impossibilidade de receber apoio, mesmo de quem nos é próximo, mata. O teu mundo fica de pernas para o ar; viram-te do avesso, tornas-te inteiramente a tua própria dor e tensão e ficas desligado do mundo exterior.

Tudo o que podia fazer era rezar constantemente e acreditar que aconteceria algum milagre. Encontrei um fio a que me agarrar — o tratamento biomecânico — e, mais tarde, comecei a escrever sobre ele neste arquivo. Não tinha nada a perder e avancei para o tratamento. Nessa altura, os ataques de pânico tinham passado gradualmente e eu começara a esquecê-los, embora o estado continuasse instável. Mal o tratamento começou, tudo regressou, e a mesma corrente ingovernável levou-me na direção oposta, à medida que todos os sintomas voltavam pela ordem inversa. Era uma operação lenta sem anestesia, uma tortura muito lenta, uma descida ao inferno pessoal. Desta vez, porém, conseguia ver claramente a direção e confiava que era a certa.

Pelo que fui compreendendo, este tratamento é invulgar. Não te leva do ponto A, dor e traumatismo, ao ponto B, um estado ideal, atravessando uma ponte. Para te curares, entras no centro do teu ser, corrigindo pelo caminho cada distorção e cada falha. Antes de tocares esse centro, antes mesmo de te fundires com ele, tens de atravessar uma Escuridão louca.

A crise do tratamento

Não quero descrever tudo com demasiada gravidade, mas muitos de nós esperamos saltar este período: «Vou recuperar, relaxar, ficar saudável e feliz». Tentamos por todos os meios silenciar a dor e o desconforto, o que é compreensível. Mas esquecemo-nos de que o período de Escuridão contém um recurso enorme e uma força enorme. A dor e a loucura quebram-te e põem-te de joelhos, mas há realmente uma grande força nelas, por mais cruel que isto possa soar a quem agora se contorce de dor e sente desesperança e desespero.

Não tenho medo de comparar a dor a uma amante poderosa a quem é preciso submeter-se; caso contrário, como se costuma dizer, ficas sem presente. Não a podes dominar; tens de te submeter a ela. É uma sensação vivida, não poesia abstrata. Respira na dor e num estado de loucura, mesmo quando quase não tens forças para isso. Aceita conscientemente tudo o que sentes, mesmo quando te quebra. É como uma bola comprimida lá dentro sob uma pressão enorme, que exigia muita força para ser contida e rebenta contra a tua vontade. Deixas passar conscientemente tudo o que lá estava escondido, incluindo emoções terríveis e assustadoras e a dor que começa a encher-te. Recebe o que vem quase com alegria: «Oh, a minha doença querida voltou a rastejar para aqui; deixa-me sofrer-te». Tenta manter-te consciente, mesmo quando tudo parece irreal e és desligado e atirado para fora do teu corpo.

O meu amigo osteopata, que tinha passado por uma crise num tratamento semelhante, dizia que os analgésicos só deviam ser tomados nos casos mais extremos, quando já não era possível aguentar; na sua opinião, é assim que as ligações neuronais danificadas no cérebro recuperam. Tinha passado por um inferno pior do que o meu, depois de lhe terem colocado, na infância, uma placa na mandíbula para a fazer recuar, afetando toda a estrutura do corpo. Já descrevi o que acontece no tratamento biomecânico: avanços e recuos constantes, com o regresso de todos os sintomas anteriormente vividos. A certa altura, no caminho para o equilíbrio, quando o corpo começa a endireitar-se, regressas ao ponto de partida em que estavas antes do traumatismo, mas o processo continua, mais fundo, e revives tudo, até às doenças e lesões da infância. O meu amigo chegou a reviver estados ligados ao seu próprio nascimento. Hoje é uma pessoa completamente diferente, por dentro e por fora, e o que dá às pessoas nas suas sessões não pode ser descrito por palavras.

Para quem começa o tratamento biomecânico, o período mais assustador dos «regressos» vai dos quatro meses a um ano e meio. Mais tarde, começas a vir à superfície de vez em quando e, cada vez, com mais frequência. No início, é difícil tirar força do desconhecido e da incerteza. Mas, quando és arrastado e cais aos trambolhões para um lugar desconhecido, por mais assustador que seja, és obrigado a largar tudo a que te agarravas, a aceitar o que está a acontecer e a tentar relaxar. O teu mundo habitual desmorona-se até aos alicerces. É por isso que as pessoas começam a rezar neste período, para encontrar algum apoio.

Pela minha experiência, faz muito bem simplesmente dirigires-te à tua linhagem e pedires ajuda e apoio. Nela não há apenas pessoas que cometeram erros, mas também um recurso enorme para a sobrevivência: pessoas de constituição forte, estrutura sólida e saúde absoluta. Todos os recursos que desenvolveram são teus por direito; já estão nos teus genes e no teu sangue. Os cientistas até registaram casos únicos em que uma pessoa mudou conscientemente de grupo sanguíneo. No nosso caso, claro, tudo é mais suave. O sangue altera a estrutura do organismo e até o ADN, os programas que transportam o código genético. Através do corpo, acabamos de viver o que os nossos antepassados não viveram e podemos pedir-lhes ajuda. Põe uma mão sobre o coração e pede ajuda e apoio no tratamento, pede a bênção. Para muitos, isto é estranho, mas acredita, funciona. Começas a ouvir apenas o que vem de dentro e mais ninguém.

Há outro ponto: quem te diz para não beberes nem fumares durante este período pode ir dar uma volta ao bosque. Não esteve nesta situação e não compreende o que se passa. Não estou a incentivar ninguém a beber até ficar em estupor nem a fumar até perder os sentidos. Mas fumar neste período ajuda a manter os pés no chão, estou a falar a sério: alivia a tensão desumana durante o tratamento. O Corvalol e coisas semelhantes não vão ajudar. Paradoxalmente, começas a ouvir o teu corpo em vez dos conselhos saudáveis, mesmo que o corpo exija algo prejudicial. Segue-lo e dás-lhe o que pede. Não vives segundo um regime, mas segundo a sua corrente. Se te apetecem bolos ou «enchidos pouco saudáveis», então precisas deles. Tudo o que te ajuda a ultrapassar isto e a sentir pelo menos algum prazer é permitido. Agora estás louco. Estás pior do que uma grávida, porque, no sentido mais verdadeiro, estás a dar à luz a ti próprio. Tudo o que se acumulou ao longo de gerações vem à superfície e passa por ti. Estás a atravessar uma crise. Precisas de te ajudar a atravessá-la. Quando a crise terminar, as coisas acalmam e o corpo deixa de precisar dos hábitos prejudiciais.

Muitos têm medo de tudo o que é escuro e profundo. Mas, se estás a ler isto, já estás no fundo, onde todas as convenções e todas as amabilidades doces deixaram de importar. Na dor e na loucura, tornamo-nos nós próprios e voltamos a ligar-nos a nós, quando uma corrente poderosa leva todas as cascas superficiais. Todas as restrições que nos prendiam, a nós e aos nossos corpos, com tensão, voam em todas as direções como placas de metal sob uma enorme explosão interna. Esta é a força e o poder da fonte interior a que agora te estás a ligar. Só precisas de a sentir e aceitar. É assim que finalmente te tornas tu próprio.

A Escuridão a caminho da Luz

Recentemente, vi um filme indiano interessante, Eu Sou Deus / O Excluído, que provocou grande agitação na Índia. Não é um daqueles filmes indianos comoventes e ingénuos. É um cinema impiedoso, mas muito interessante para o nosso tema. Resumidamente, assustado com previsões astrológicas terríveis, um pai levou o seu filho pequeno a um templo e abandonou-o lá. Muitos anos depois, encontrou o filho a realizar ritos terríveis sobre os mortos: tinha-se tornado um aghori, membro de uma seita fechada de Shiva. Não adora Deus, porque ele próprio é Deus. Não há leis para ele; pode dar a morte como castigo ou libertação. Uma espécie de Escuridão que conduz à Luz.

Podemos discutir estas coisas durante muito tempo. Em algumas tradições indianas, considera-se de facto que uma pessoa pode fundir-se com uma divindade ao entregar-se ao serviço. Mas não é esse o ponto aqui. Sem concordar nem discordar dos hindus, se virmos cada personagem do filme como parte da psique humana, vemos Deus nela: selvagem, primitivo, não cristão. A polícia interior não consegue lidar com ele. Os «aleijados» interiores revelam-se as partes mentalmente mais saudáveis e alegres dessa psique, e os «traficantes de escravos» acabam por desaparecer com a ajuda deste poderoso Deus interior.

Num tratamento semelhante, desperta em ti um Deus interior assim, selvagem, indiferente a todas as convenções e à polícia interior, que manda o ego traficante de escravos para onde ele pertence. No artigo sobre karma e doença, escrevi sobre o duende espanhol, que significa alma, fogo e sentimento. Em russo, diz-se: «Ele não tem fogo»; em Espanha, No tiene duende. O seu poder não pode ser compreendido por quem não passou por provações interiores difíceis. García Lorca disse: «É uma força demoníaca com a qual é preciso entrar em combate e vencer: varre a geometria confortável e aprendida; a sua aproximação marca a rutura de tudo o que é familiar. Mas é também alvorada, uma frescura sem precedentes, inimaginável — duende, como uma rosa a florir, como um milagre».

Imagina que toda a dor e todo o terror que atravessas neste tratamento ajudam a despertar em ti este duende escuro, o fogo e a alma. Este tratamento junta-te, pedaço a pedaço, num todo: cirúrgico, escuro, mágico. É, de facto, uma operação lenta sem anestesia, uma tortura. Mas, no fim, depois de eliminares as distorções e as falhas em ti, começas a sentir uma força que sobe das plantas dos pés, enche a virilha, abre as palmas das mãos a partir de cima e abre o peito para respirares plenamente. A tua cabeça começa a ver e a pensar com clareza. Sentes calor no coração e o amor desperta em ti — não tenho medo desta palavra, tão gasta no mundo moderno.

Começas a interagir com o mundo a partir do interior da tua integridade, sem precisares de ninguém para tapar os teus buracos, e compreendes que a generosidade nasce desta integridade que transborda de força. Existe uma planta, o lótus branco, cujas raízes mergulham muito fundo no lodo escuro e lamacento, enquanto, acima, há uma flor de beleza e perfume extraordinários. Tornas-te isso. Desaparece o conflito entre animal e humano. Tornas-te um ser sensual, sexual, capaz de amor sincero e de prazer infantil. Também compreendes que Deus não é uma ideia abstrata algures fora de ti, mas vive dentro de ti. Não precisas de acreditar nisso; vives isso com todo o teu ser. Mas, primeiro, atravessas o inferno.

Um leitor escreveu que antes andava algures nas nuvens, mas o traumatismo devolveu-o bruscamente ao corpo e finalmente o obrigou a escutá-lo. É por isso que entramos conscientemente na dor de todas as nossas lesões. Através de um tratamento assim, compreendes, no sentido mais literal, o que significa caminhar da Escuridão para a Luz. Por causa do traumatismo e da dor, até pessoas muito jovens adquirem a sabedoria e a profundidade dos mais velhos. Podes perguntar para que precisas dessa profundidade ou de tanto sofrimento. Mas, por alguma razão, já estás onde estás. Podes continuar a procurar culpados ou começar a aceitar e a abrir-te ao desconforto e à dor, ficar por algum tempo louco e exausto de tensão e insónias, e viver aquilo que assusta. Deixa quebrar tudo o que é familiar e larga aquilo a que te agarravas.

Este poço não é sem fundo, acredita. Aconteça o que acontecer, ilumina conscientemente tudo o que vem à superfície. No fim, deixas de temer o predador, onde quer que ele esteja: fora, naquilo que te é imposto, ou dentro, sob a forma de medo. Deixas de fugir do predador ou de ser submisso e dócil com ele. Começas tu próprio a segui-lo, apontando-lhe um holofote e iluminando todos os seus movimentos. Quando estás no centro do teu ser, ninguém te consegue enganar.

O fundador do Starecta, Moreno Conte, descreveu este processo através de The Shawshank Redemption: tal como o herói do filme, que foge da prisão para a liberdade, teve de «rastejar por esgotos imundos em tubos estreitos ao longo de cinco campos de futebol». Eu senti-o como uma corrente violenta, ininterrupta e completamente incontrolável, nas profundezas e na escuridão total, que te arrasta. O teu sistema de coordenadas desfaz-se; perdes a noção do que é cima e do que é baixo, e parece que estás a enlouquecer. Só a confiança total, a aceitação do que está a acontecer, o relaxamento e a resignação a nunca escapar te ajudam a sobreviver.

Quando te resignas a isto, começas primeiro a vir ocasionalmente à superfície para respirar e, depois, a ver pontos de luz quase indistintos no horizonte. A seguir, regressa a capacidade de te moveres e de nadar, mesmo numa tempestade terrível que te cobre de ondas selvagens. Por fim, quando já não esperas, sentes os pés tocar em algo firme. Nem te apercebes de como, um dia, chegas à margem.

Não espero que toda a gente me compreenda. Algo do que aqui descrevi pode tocar profundamente algumas pessoas, enquanto outras talvez não percebam nada. Não há esoterismo no que está descrito, apenas sensações vividas. Quando fizeres tratamento, compara por ti as tuas próprias sensações.